Óleos y pasaportes

Second Place, Poetry

Máquina de escribir

En eso estamos de acuerdo. En que se burlen del camelloy nos miren con desdén por nuestra cojera,que guarden sus fideos en el portafoliocuando se trata de invitarme a ver el mardesde un barco hundido en el fondo del océano.De eso se trata el egoísmode un carapacho de tortuga de calcio y desprecioque la sociedad arrastra en la suela de sus zapatos;el carapacho nutrido de miradas compasivasen una calle donde asesinaron a dios,como si alguien la empinarapara hacerme caer otra vez en el embudo.Tus pies no sirven para pisotear las uvas.Eso dicen.Antes, con los pies planossolo me libraba del ejército,y miren por dónde. También un pájaro vuela y vigila cuando cago,cuando sueño lo sustituyo por un cisnepero cómo puedo dormir de día que es cuandola ciudad se mueve y abre sus hendijasy cada ladrillo reconoce la voz de su mendigo.

No soy un enemigo comúnsino el orco inventado para sacar ventajassoy hijo de una brujay de esto bien pueden opinar las hogueras;

las fosas comunes, a veces, no fluyen bajo tierra.

Chicle

La profunda soledad nos ha cortado el paso de repentey antes de acariciar con los dedosel último frasco de aspirinas, rebajadas para fin de año,nos ha dolido la cabeza como nunca.

La leche del caimito brota con una paciencia colegial,germina en calma, confiando en que las cosas cambiense arrastra por el cuero del árbol y gotea su desesperación infantil;da envidia verla, tan lenta y pegajosa.

Pero tras abandonar el bosqueen qué ciudad te dan tiempo a meditar,escoger tu vocación como un desveloy plantarte en la puerta de tus sueños a gritar.

Hablamos de una ciudad y no de una oruga.La ciudad no hiberna, ni padece enfermedades como la artritisse mueve a ritmo y contracciones implacablespara lavar el pañal de sus metamorfosis.Escupe su goma de mascar y continúa.

Grasa de abismo

Poeta, convierte tus palabras en tu propia horca.
De otra forma estarás muerto.

—Langston Hughes

Cómo detengo las palabras entre una huella y otramis pies resbalan en la piedra cuando debían detenersea otear el arte primitivo de la crisálida.¿Quién unta grasa a la voz de mi caída?,aprendí a plantar una migaja entre una huella y otrapor eso el nexo es un discurso permanente¿no han escuchado ustedes el soliloquio?la albúmina de estar pagando frente a la oscuridadcon disparos de luz;cada palabra es un candil a hurtadillasantorcha de esperma y óvulos que se fecundan al ser escuchados;

en el momento del cristal hay un halo protestantepodríamos hablar de ese diafragmamas no se trata de prestar un vientre a cada excusahemos venido a inclinarnos sobre la gargantaestudiar qué mal produce la lejanía en sus destelloscuánta ensoñación se pierde al construir la lejanía.

Hemos venidoa preguntar por el cerdo ahorcado tras morder a un niñohemos de preguntar al caballo que respondía de forma matemáticahemos venido un año bisiesto antes de planchar la ropahemos de andar junto al almendroy visitar al cuarzo en sus estanterías.

Y si aún no se detienen mis palabras y siguen gravitandollamad al cirujano o al oncólogodíganle mi nombre al bisturípero no dejen que se acerque la morfina.Que duelan como amores.

Artesanía del predicado

Tras las máscaras solo hay papelhojas en blanco que se ocultan de la verdadhuyen,  del amanuense que las convierte en páginas;la historia no les interesa ni los hombreslos dibujos al carbón son aburridoslos recortes y el maché hipócrita terapia,remedio de banderilleros el origami.Tras las máscaras solo hay papel papel papel...