"Dans les silences du passeur" from Passant de la lumière

La pluie réveille les veines de la terre, et de nouveau le sang afflue au coeur dans l'odeur chaude et mouillée du lichen.

On sent le coeur de la terre battre sa folie de limon. Les ciels rincent leur pinceau de bleu et entremêlent les gris. Dans la toile marouflée, une pointe de lumière aiguise son pastel.

L'oiseau pose sa tête menue contre le vitrail et il s'incruste dans la couleur. D'un côté puis de l'autre de la fenêtre, ses ailes flottent une ombre de velours et volètent plus loin, cherchant à pénétrer vers la lumière.

Sur la tombe, on s'est assis dans la caresse familière de cette pierre où tu silences. La croix compose une marqueterie de lichen comme les majoliques de Naples et on pense à la berceuse de ta voix lorsque tu fredonnais l'enfance.

Tu étais le passeur des deux rives et dans tes mains de feuilles les toiles tissaient la dentelle d'un doux berceau de voilage.

Tu avais dans tes mains le monde et tu nous l'offrais en présent comme un pigment bleu sur la fresque. Les petites feuilles rouges sur l'avancée de ta fenêtre abritaient le gâteau nidifié d'une hirondelle.

Désormais tu fais silence au creux des pierres. Le feuilleté du temps semble t'avoir emmuré malgré la fluidité de ta lumière.

Mais ton coeur demeure le coeur battant du paysage et ton regard de sureau poursuit à travers le temps la nuance nécessaire de la lumière.