Postface
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Postface MYTHE Les sirènes rentrant leurs moustaches inopérantes les lumières jaunes et rouges du soir et de la nuit font en plein jour un van d’étoiles comestibles. Attendant on ne sait quels hongres et quelles moissons les fermes ne brûlent pas. On n’en revient pas de ne pas voir les bêtes travailleuses du feu et du velours dans les prairies à colocases des parois et des toits, mais déjà crépitent les secrètes tendresses idéalement situées dans le cœur des mots aux cheveux de météores. Des dos sous la pluie épargnent le suc du paysage. Plus loin le paysage lui-même à cache-cache avec lui-même dans un jeu fragile de corridors de portes battantes et d’armoiries. C’est bien mon butin – pas de chien, pas de grand’mère. De fixe, l’heure couleuvre aux frises aux tableaux mais au haut dominant les antiques l’effroi rouge-bleu de l’Absence et nos yeux fascinés par la pensée d’une poupée vengeresse aux ailes de corbeau . Les hommes ? En un congé terrible. Les femmes ? Sans laisse. Sans bague. Des rameurs ? Des chauffeurs ? Sifflera pas la bête. Que les gratte-ciel filent à contre-temps de poisson la généalogie fautive de l’espace. Leurs yeux peuplés de mélias azédarach les nègres sans piste sans pagne vous font de la main et de l’attente le geste lantane de la complicité. Où tombera le verdict ? Une terrible inoccupation résiste dans la ville et menace. Cependant que la terre aînesse bâille tièdement aux matrices solennelles des convolvulus. 304 305 Afterword MYTH The sirens sucking in their nonfunctional moustaches the yellow and red lights of the evening and the night form in broad daylight a sieve of edible stars. Awaiting one knows not what geldings and harvests the farms are not burning. One is astonished not to see the worker beasts of fire and velvet in the colocasia meadows of walls and roofs, but already the secret tendernesses ideally located in the heart of meteor-haired words are crackling. Backs in the rain spare the juice of the landscape. Farther on the landscape itself hide-and-seeking with itself in a fragile game of corridors of swing doors and coats of arms. Clearly my booty—no dog, no grandmother. What’s fixed, the hour grass-snaking across friezes across paintings but at the top dominating the antiquities the red-blue dread of Absence and our eyes fascinated by the thought of an avenging doll with raven wings. Men? On a terrible holiday. Women? Leashless. Ringless. Oarsmen? Chauffeurs? The beast won’t whistle. Let the skyscrapers pay out in a fishy off-beat the faulty genealogy of space. Their eyes covered with melia azedarach the blacks without path or pagne make the lantana gesture of complicity to you with their hands and their waiting. Where will the verdict fall? An awful idleness resists in the city and threatens. Meanwhile the primogenital earth yawns tepidly in the solemn wombs of the convolvuli. ...



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