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32 dEr JunGE BiLdnEr ich muß nach rom; in unser Städtchen kehr ich aufs Jahr mit ruhm zurück; nicht weinen; sieh, geliebtes Mädchen, ich mach in rom mein Meisterwerk. Er sprachs; dann zog er fort im rausche durch jene Welt, die er erhofft; doch war ihm, seine Seele lausche auf einen innern Vorwurf oft. die unrast trieb ihn heim, die arge: Er bildete mit nassem Blick sein armes, fahles Lieb im Sarge, und das—das war sein Meisterstück. FrüHLinG die Vögel jubeln—lichtgeweckt—, die blauen Weiten füllt der Schall aus, im Kaiserpark das alte Ballhaus ist ganz mit Blüten überdeckt. die Sonne schreibt sich hoffnungsvoll ins junge Gras mit grossen Lettern. nur dorten unter welken Blättern seufzt traurig noch ein Steinapoll. da naht ein Lüftchen, fegt im tanz hinweg das gelbe Blattgeranke und legt um seine Stirn, die blanke, den blauenden Syringenkranz. ...

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