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22 iM ErKErStüBcHEn nicht zu sehn das Alltagstreiben, flieh ich—wie wenn ich ein Strauß wär— in das alte, alte Haus her; lang dann seh ich nicht hinaus mehr durch die breit verbleiten Scheiben. Schlichtheit war der Väter Aussaat, Glück die Frucht, die sie gefunden; sitz so träumend manche Stunden dort im Polsterstuhl, im runden, mitten in urväterhausrat. dEr noVEMBErtAG Kalter Herbst vermag den tag zu knebeln, seine tausend Jubelstimmen schweigen; hoch vom domturn wimmern gar so eigen Sterbeglocken in novembernebeln. Auf den nassen dächern liegt verschlafen weißes dunstlicht; und mit kalten Händen greift der Sturm in des Kamines Wänden eines totenkarmens Schlußoktaven. ...

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