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XXIII. (Almost) Milagros Crónica
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XXIII (Almost) Milagros Crónica 24 enero 2009 Thompson Creek Trailhead Claramonte, Califas For Deborah “B-2” Barker-Benfield A borbotones vienen las palabras. At last. Después de bastante— demasiado—tiempo. Digo, way too much time, for me. ¿Dos meses?¿Tres? Well, no ha sido un período fallow, or not exactly pues están, of course, mis dreams. Bubbling up, también—con el tarry viscosity and regularity de ese glug glug glug que se escucha at the La Brea Tar Pits— from the primeval swamp sine qua non: el subconsciente. My dream/ journal. Working on, working out tantas cosas. Howard. Santo-Amor. San Francisco. South Africa. Mis sueños, my olifant remembering, writing out my dreams, ay, tanta hermosura pantanosa . Una hemorragia onírica, we could say. To keep hold of, to honor la imagen de la sangre, my touchstone desde mayo del año pasado. En el Montalvo. 146 147 (Almost) Milagros Crónica Pero en términos de mi escritura, mis crónicas, nada. Niks. Normal,¿no? I mean, this nothing. This wordlessness (ja ja, as IF. As IF I could ever go wordless del todo). Después de haber trabajado tan intensely, so concentrated, desde, digamos, mayo hasta . . . all the way through until the end of October. Hasta entregar el libro, mandarlo a mis Musos, a Raphy. Y hablando de eso, what can be taking ese second reader so damn long? Van ya casi tres meses que lo entregué. I know, I know. Que los holidays, que Chrismy, que fin de año y bla bla. Pero el miedo, esta anguhtia, an ever-tightening nudo of fear and apprehension gnawing. No quisiera ser como la Sally Field, en ese su famoso (y tan egger!) Oscars moment: “You like me, you really like me.” Wish I could be less thin-skinned, not care. Know I’m good no matter what, la escritura, yo, escritora. Pero I can’t shake, del todo—no matter que ya escribí y publiqué un libro with legs (según Raphy, según el Paulie, experto Googlero), no matter que gané ese writer-in-residency en el Montalvo last year, no matter anything, joder—can’t shake la necesidad de saber, this (pathetic, ya lo sé) need for approbation.¿Quién coño tendrá el condenao librito anygüey? And what do they think about it? ¿Le gustará? ¿Le habrá “llegado,” digo, you know, tocado ? Ohhhh, ahhhhhh, como dijera Al Pacino as Sonny, al John Cazale (Q.E.P.D.) as Sal, in Dog Day Afternoon: “I’m dyin’ in here!” Confieso, pasando ahora a otro rubro (como dijeran en mi adorado and now oh so far from me Río de la Plata), y hablando de heavy anxiety (my disease, mi maldición), haber estado harboring some little, teensy, semi self-loathing pensamientos lately. Not that I’ve ever had any attachment a la guita, digo, al dinero in and of itself. No desire whatsoever to be rich, sino más bien al contrario—vestiges de mi fervor revolucionario de la secundaria, de la universidad y la graduate school, I reckon. La mera idea, la noción de auténtico wealth de hecho me produce una especie de náusea ideológica (yes, still!), ontológica. Incomodidad . Pero on the other hand, confieso también no estar inoculated, not completely, contra los charms de lo que puede hacer el dinero. Soy bien provider-ish. Tan Mars in Capricorn en la casa dos, so very Saturn in the twelfth house. [3.236.139.73] Project MUSE (2024-03-29 00:43 GMT) Al principio, way back en el fall del 2007, cuando volví de ese epic East Coast trip—la boda de mi hermana la Wiggue en Nueva York, con el George, staying en lo del Santo-Amor y su familia in yucky, yuppie Princeton, sentada hora tras hora en los archives in the gorgeous, Goth, Princeton library, copiando a mano (I know, ya sé, ¿qué boluda, no? Pero te juro que I forgot to take el laptop! Típico . . .) de los diaries y otros papeles “prohibidos” de Alejandra Pizarnik—when I looked at my statements del retirement, ese IRA que heredé de mamá, me dio un little frisson of shock. Pero eso fue sólo initially. Later, watching it all sieve away, more and more, todo el año pasado, despite being with Compak Asset Management con todo y su famoso pronunciamiento, “Moe never loses the principal,” pos...