Manos

¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?
Te pregunto otra vez.

—Vicente Huidobro

Me gustaría cortarte las manos con un serrucho de oro. O quizás fuera mejor dejarte las manos en su sitio Y rodearte el cuerpo con una muralla de cemento, Con sólo dos agujeros precisos Para que por ellos sacases las manos a que aleteasen, Como palomas o como prisioneros de un rey implacable. Tus manos estarían bien guisadas con tiernos espárragos, Doradas lentamente al horno de la devoción y del homenaje; Tus manos servidas por doncellas de cofias verdes, Trinchadas por Trimalción con tenedores de zafiro. Porque después de todo hay que anticiparse a la destrucción, Destruyendo a nuestro gusto cuanto amamos: Y si tus manos son lo más hermoso de tu cuerpo, ¿Por qué habíamos de dejar que pereciesen envejecidas, Sarmentosas ya, horripilantes manos de anciano general      o magistrado? Procedamos a tiempo, y con cautela: un fino polvo de azafrán, Unas cucharaditas de aceites de la Arabia perfumante, Y el fuego, el fuego santificador, el fuego que perpetúa la belleza. Y luego tus manos hermosísimas ya rescatadas para siempre. Empanizadas y olorosas al tibio jerez de las cocinas: ¡Comamos y salvemos de la muerte, comamos y cantemos! ¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos? Creo que sí. Por eso te suplico pases por el verdugo mañana a las seis en punto, Y dejes que te cercene las manos prodigiosas: salvadas quedarán, Habrá para ellas un altar, y nos reiremos, nos reiremos a coro, De la cólera ya inútil de los dioses.